Siempre me figuré el concepto de "MEMORIA", como el de un rompecabezas de piedra, frío, silencioso y dormido.
Un rompecabezas guardado en algún lugar sin tiempo ni espacio, vaya a saber uno dónde.
Y así... descubrí hace solo unos días que no es lo mismo tener memoria que hacer memoria.
La memoria cuando se hace, despierta.
Despierta los ojos que antes miraron sin ver, despierta el alma que parecía estar flotando en Babia, sin brújula, ni norte, ni destino.
La memoria cuando se hace, duele.
Duele en el propio cuerpo, el anónimo sufrimiento de tantos otros.
La memoria cuando se hace, grita.
Grita de manera opaca, incluso a veces ahogada, pero se hace oír más, mucho más, que la explosión de cualquier bomba.
La memoria cuando se hace, moja.
Moja, chorrea e incluso hunde, a todo aquel que la haga, en una sal de océano infinito.
Y así... descubrí hace solo unos días que no es lo mismo tener memoria que hacer memoria.
La memoria cuando se hace, despierta.
Despierta los ojos que antes miraron sin ver, despierta el alma que parecía estar flotando en Babia, sin brújula, ni norte, ni destino.
La memoria cuando se hace, sacude.
Sacude cada fibra, despierta a cada una del más cruel sueño de polvo.
Duele en el propio cuerpo, el anónimo sufrimiento de tantos otros.
La memoria cuando se hace, grita.
Grita de manera opaca, incluso a veces ahogada, pero se hace oír más, mucho más, que la explosión de cualquier bomba.
La memoria cuando se hace, moja.
Moja, chorrea e incluso hunde, a todo aquel que la haga, en una sal de océano infinito.
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